Un matin, elle s'est parlé à elle -même : on ne peut pas vivre longtemps sur la crête de la folie.
Avec l'Homme du palace, c'était un lien insensé auquel elle n'aurait pas dû céder. Elle regrette.
Il s'était introduit dans sa vie par effraction douce, par traîtrise inattendue, sans aucune tentative déplacée. Aimable, sûr de lui, spirituel, doué pour l'impertinence élégante.
Il avait su tresser une corde de mots murmurés, de phrases voluptueuses, un lasso de rires rassurants. Elle ne le savait pas : il était comme le loup de la fable, les poils sombres de la patte recouverts de farine pour mieux tromper l'innocence.
Elle se croyait blindée. Très vite, elle avait rendu les armes, s'était sentie à la merci des sentiments. Et, très vite aussi, il avait fait d'elle une étrangère à sa propre vie.
Qui était-il ? De quel pouvoir maléfique disposait-il pour réussir à l'entraîner hors du Soi raisonnable dont elle prétendait ne jamais se départir ?
Une sorte de secousse, puis de séisme. Il avait mis le feu à ses belles certitudes. Elle était abasourdie, au bord du saccage et de la confusion. Au seuil de la décomposition.
Et puis... et puis, elle ne sait pas à quoi elle doit de n'avoir pas sombré tout à fait. Instinct de survie. Elle a appelé au secours les très chères amies, les quelques vraies amies, les rares soutiens qui ne jugent jamais, qui écoutent les pleurs de la nuit, quand le moindre sommeil a renoncé, quand elle avoue que le portable ne quitte pas l'oreiller. Parce qu'il va appeler... Parce qu'il n'appelle pas.... Parce qu'il n'appellera plus. Elle non plus.
Chasser le flux des images mentales tyranniques. Ne pas succomber. Éperonner le présent. Lutter. S'agripper aux tâches du matin. Ne pas régresser. Ne plus s'abandonner aux monologues. Préserver son intégrité.
Elle ne s'épanchera plus. Il y aura encore quelques vibrations, et puis, même s'il faut du temps, tout redeviendra calme.
